Aprendeu a viver sozinho desde a infância. Foi obrigado a lidar, quase naturalmente, com tudo o que lhe era imposto nos aspectos sociais — e, mais tarde, com as tragédias da vida. Tragédias que todos atravessam, em maior ou menor intensidade, e que em nele deixaram a marca do recuo. Passou a observar mais e participar menos.
O que o incomoda é ser convocado a falar, mesmo que seja apenas uma amenidade.
A opinião que pedem não importa; importa apenas que ele esteja ali, preenchendo espaço. E é justamente aí que algo lhe dói: ser arrancado do seu silêncio. Esse silêncio que lhe protege, que é confortável, e que, quando violado, lhe faz querer desaparecer.
Foi então que decidiu: não gosta de gente. Gosto de vínculos. Mas vínculos não se estabelecem com todos, e essa impossibilidade é o que mais pesa.
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